Så står han där. Temu Tim. I sitt jävla linne från helvetet. Du vet exakt vilket. Det där obestämda grå som en gång kanske var vitt, men nu luktar som ett gymgolv i en källare där ventilation är ett rykte. Det är fuktigt fast det är torrt. Det är spänt över fel muskler. Det är som en permanent våtservett med tryck på. Axelsömmen hänger för lågt, bröstvårtan på väg mot frihet, och blicken är sådär “jag har sett en TikTok om metabolism och nu kan jag allt”. Och så säger han det. Orden som borde få honom vräkt från hela kvarteret. “Alltså… om du äter efter 18… då blir allt fett. Kroppen kan liksom inte ta upp det då. Det bara... går rakt till röven.” Rakt. Till. Röven. Som om kroppen är en jävla nattportier till skinklagret . “Jaha, vad har vi här då? En entrecôte? Okej, klockan är 18:01. Matsmältningssystemet är stängt för kvällen. Ta bakvägen till Trappa B, följ cellväggen till höger – dumpas direkt på rövdepån. Tack och hej.” Tim. Snälla. Vad i helvete är...
The Fatloss Manifesto